Il
était une fois un homme.
Cet homme avait la particularité de vivre seul, isolé
sur une terre aride et rouge où seuls, la poussière de la terre et les rochers
accompagnaient ses journées.
De hautes montagnes entouraient
cet îlot desséché que le soleil cuisait de ses rayons ardents. Aucun
nuage pour apaiser un peu l'étau brûlant de ce désert.
Mais l'homme
s'en contentait.
Quel
âge avait-il ? Difficile à dire. Et puis, quelle importance puisqu'il n'avait
personne pour se refléter dans son regard. Était-il beau, laid,
blanc, jaune ou noir ? Il ne savait plus.
Il était, et puis voilà. Il avait
tout ce dont il ressentait avoir besoin : une cabane rustique, c'est vrai, mais
qui le protégeait quand il faisait trop chaud et lui donnait un endroit
confortable pour dormir et manger.
Il ne manquait de rien car, chaque jour à
son réveil, il trouvait de la nourriture et des boissons posés sur sa
table pour satisfaire sa faim et sa soif. Il ne se posait pas de question. Et
puis, il ne se souvenait de rien. Qui était-il, d'où venait-il et comment
était-il venu ici ? Le vide. Il se sentait en sécurité. Il était bien.